Sur la montagne nue

Ils sirotent un café sur une terrasse en bordure du fjord. Le paysage alentour les souffle. Ici, les montagnes sont nues. Aucun arbre assez gros pour les couvrir d’ombre, les protéger de l’orage ou de l’assaut du vent. Ici, les campanules bleues et blanches, les boutons d’or poussent dans l’urgence et le désordre sur la mousse verte. Ici, le jour refuse de fermer les yeux. Au sommet, la neige résiste à toutes les saisons. Les cascades limpides, les ruisseaux se déversent, à découvert. Ici, pour étancher sa soif, l’homme peut encore tremper ses lèvres dans les remous, faire une coupe avec ses mains. Ici, la terre tremble comme la peau.