(Mot de Nadeau)
Ici J-F Nadeau,
codirecteur artistique de ce festival de feu et d’eau.
Ce qui suit a l’air d’une pizza à la poutine, mais il n’en est rien. C’est un cocktail à la chimie savamment décantée.
Espace intime, espace publique, dos à dos, face-à-face, donnez-vous la main et changer de place.
Hier au spectacle de la fin de la grisante marche pour le jour de la Terre, Roy Dupuis a présenté Galaxie… et juste pour ça, je crois que je me serais immolé.
Mais mon père avait le dos en feu, ma blonde enceinte de huit mois ne se pouvait pus, ma fille grimaçait devant trop de gens déguisés et le char était stationné dans Outremont.
Heureusement qu’on s’est fait livrer du St-Hubert.
Et j’ai bu la sauce.
Et j’ai bu toute la nuit.
Mais, surtout, toute la nuit, Line Beauchamp a une fois de plus affreusement mal appris son rôle de Sainte-Nitouche en faisant semblant de s’intéresser à la définition du mot «désobéissance» utilisée par la CLASSE.
Si elle s’intéressait vraiment aux mots,
elle n’en parlerait pas comme un caprice en équilibre sur une patte.
Comme un caca de chien soigneusement ramassé, mais délicatement déposé dans le chemin.
Un ange passe et rote.
Saviez-vous que Charest a comme livre de chevet l’Art de la guerre de Sun Tzu?
L’ange revient et s’excuse.
Tout pour nous diviser en nous tordant la poignée du dos du mauvais bord comme un chiro cocu.
Et la colère qui monte d’un cran.
Et le doigt de Line qui ne demandait que ça.
Et après je me demande pourquoi ma fille a fait de la fièvre.
Je lui ai raconté une histoire de dodo tellement mauvaise qu’elle a fini par se la raconter toute seule en me disant d’aller me coucher.
Ce matin, au Jamais Lu, on parle des soirées spéciales : l’ouverture, la crépusculaire et la clôture.
Et les mots s’étirent et bâillent et veulent se remettre de leur mauvais traitement de la nuit.
On ne se prend pas au sérieux, mais on les pèse ces armes merveilleuses, ces mots.
Pour qu’ils aient du sens.
On a tellement envie de sens.
Du sens brut.
Mais jamais unique.
À la fenêtre, il neige à l’horizontale, bordel.
Quel sens cela a-t-il?
On dirait qu’on joue à Tchekhov 24/7.
11 jours avant notre fête de parole.
‘Est va tellement être prise la maudite.
Prise… mais si libre!
Désobéissante, quoi!
Où est-ce qu’on est?
Devinons.
Ensemble.